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comment je fais, moi, avec mes deux aiguilles et mon vieux coussin ? dis-donc, cri-cri, c'est pas du jeu ! non, mais ça va pas la tête ? il est fou, il va trop vite et en plus, je ne sais même pas faire les yeux de fou. il faudrait par surcroît que j'apprenne à secouer la tête à toute allure de gauche à droite et inversement avec la bouche qui ballotte comme une vieille peau morte. impossible, si mes parents me voient dans cet état, c'est l'asile direct ! alors là, je peux vous dire, j'ai eu comme un vieux coup de mou... je pressentais bien que mon sens inné du rythme équivalait grosso modo à celui d'un vieux gant de toilette (mon fils, ce musicien émérite né une dizaine d’années après ma période héroïque en chambre, se délecte quant à lui de l’expression « groover comme un horodateur »), mais tout de même. me faire ça à moi ? et puis, il faut bien dire qu'avec cette fracassante déclaration d'hostilité kobaïenne , je me suis très vite rendu compte que par le passé, un certain nombre de grands maîtres avaient déblayé le terrain, repoussant mon drumming in camera vers le tréfonds, que dis-je, le néant de l'histoire de la musique. les art blakey, elvin jones, tony williams ou jack dejohnette étaient passés par là, je n'en avais même pas subodoré l'existence... pauvre de moi. ma décision fut prise en quelques instants, un beau soir d'automne (en fait c'était peut-être une autre saison, mais j'en ai tiré une au sort et c'est tombé sur celle-là...) : au placard aiguilles et coussin (au fait, je voudrais bien savoir ce qu'il est devenu celui-là, le pauvre, il n'a probablement pas eu droit à des obsèques dignes de son héroïsme subi, il faudrait que je songe à lui élever une stèle, une sorte de monument au coussin inconnu), je rends les armes et je ne serai jamais musicien ! tout au plus me contenterai-je d'aimer la musique, ou plutôt les musiques. je développerai malgré moi un terrible syndrome de boulimie des portées (dont la lecture continue de m'échapper), je deviendrai un goinfre des galettes, un affamé des mélodies. je m'aperçois non sans plaisir que d'autres, avant moi, ont connu ce type de mésaventures. ainsi, j'ai pu lire - c'était il y a une dizaine d'années - dans un numéro de l'excellent magazine improjazz une interview de l'écrivain guy scarpetta. cet amateur de jazz racontait que ses parents avaient décidé de lui faire apprendre le violon. un choix qui se solda par un résultat proche de l'accident industriel, dont il a réussi à extraire une passion pour la musique : « cette expérience ratée a bien failli me dégoûter à tout jamais de la musique. mais curieusement, il a suffi que je renonce à jouer pour qu'aussitôt, comme par miracle, mon oreille s'ouvre. pour que je devienne immédiatement passionné de musique, de toutes sortes de musiques ». eh bien voilà, on se sent moins seul quand on lit ce genre de choses ! merci monsieur scarpetta... ce qui me pose problème avec ce foutu non apprentissage – considérez-moi comme un a-musicien et qu'on n'en parle plus – c'est la formulation correcte des plaisirs qu'on ressent à l'écoute d'un disque, quand on est incapable comme moi, simple écriveur , de les traduire en termes musicalement appropriés. quand certains de mes congénères évoquent à la faveur d’une chronique bien sentie un intervalle de quarte ascendante , je me fais tout modeste, je rase les murs de ma connaissance, je me pose même la question de ma légitimité de chroniqueur citoyen, c'est vous dire... c’est quoi ce truc ? mais je n’en ai pas la moindre idée, mon bon monsieur... alors il me reste pour tout viatique la tentation de l'enthousiasme, celle qui s'affranchit des obstacles techniques et n'a d'autre ambition que de communiquer le bonheur qu'on ressent à l'écoute des musiques. certains ne manquero

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Registrar URL: http://www.gandi.net
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